Voz (vos)

Cuanto no quisiera que mi voz fermentara los vinos/Pero es tu voz la que ayuda al sol a ocultarse/ Es tu voz, esa que no tiene color, ni sabor, ni receta perfecta/ Las nubes son las partituras para el ocaso siguiente/

Cuanto no quisiera que mi voz vertiera toda la arena del mar en un solo poema/ Pero, como siempre un pero, es tu voz la ceniza de las siluetas/ En la noche, cuando no hay nadie, vistes de Biblia a la tristeza/ Tu voz que es un Beatle oculto en una cereza/

Toma un papel hecho de pavimento y un lápiz de cemento/ Canta, canta, canta/ Brilla, brilla, brilla/ Ama, ama, ama/ A mi, a mi, a mi/ es triste, tu voz nunca me canta a mi/ El derecho que tenia sobre tu respiración se ha ido/