.Es.

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Es mirada al vacio el primer trago que se sirve/

Es licor del pasto y la inocencia de las moscas/

Es  el secreto de vos y tu voz/

Es quedarse mudo y vibrar en centímetros de melancolía/

 

Es la ropa interior del jazz y lo bello del desastre/

Es un norte sin ciudad y unas rosas sin canción/

Es la gente que toma un tren y tan solo dice “adiós”/

Es el vinilo que asoma a 33 rpm y remoja el dolor/

 

Es el ladrón que se esconde en la esquina/

Es restaurante argentino y el ruido del vecino/

Es la cura, la locura y su envidia/

Es el corte de pelo y su juez interior/

 

Es una noche donde el mar se quedo sin salmón/

Es la cama que no espera ni a su pareja, ni a su patrón/

Es un cómo, un cuándo y un por qué de la ausencia del  actor/

Es comprar estampillas y mandar los sobres vacios a tu habitación/

.desvariar.

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Hay un blues con sabor a flor de Jamaica/

Una parada de autobús donde termina la culpa y empieza el temor/

El próximo tren lleva la ruta de cualquier canción/

Emborracharse o no es una duda básica/

 

Cuando siempre se es perdedor no importa la marca de ron/

Mataría por borrar aquí el trago que me dejó  “alone”/

Repetir y repetir la misma partitura, la misma canción/

El gato ya no toca jazz y dice “goodbye- adiós”/

 

Podríamos esperar a que dijeras “please, take me home”/

Pero la gasolina del auto se agotó/

Este es el último trago (¡Si José Alfredo!)/

¿Será que sí nos vamos?/