.mala calidad.

El espacio que hay entre gota y gota de lluvia
Es el espacio entre los besos del sudor que cae
Siento que no puedo ser yo
Cuando volteo por la esquina

Las personas son catas amargas
Perdemos porciones de mar y dulce
Zapatos, miradas, consejos
Y uno que otro buen pecado

Esta poesía es de mala calidad
No tiene soberanía ni principio
Ni siquiera es poesía
Ni sos vos ni soy yo

Simplemente es desorganizada, bucólica,
Huraña, ingenua, tonta, indescifrable,
Soltera, fea, engreída y vacía,
En últimas soy yo

.no se.

Cuando una mujer dice “no sé”/ el vals deja de sonar/
El rosario no marca más las doce/
Las miradas escapan por la ventana/
Y no hay mas fines de semana/

“No sé” tiene las mismas partículas que “je t´aime”
Pero al revés/ escrito con realidad, con hastío/
Los relojes dejan de marcar los segundos/
Y los silencios ahora son vecinos/

Cuando una mujer dice “no sé”/
La lluvia moja los espacios vacios entre ella y yo/
Los ríos dejan de llegar al mar/
Y las iglesias de tener altar/

“Je ne sais pas” es más largo y no es reemplazo/
Los cuerpos se distancian/ los besos dan frio/
Y la sal es el color de su vestido/
Y el único anillo de compromiso/

.falsa copia.

Suenan los violines agrios
Residuos de aquella canción
Fuiste la resaca y la borrachera
El mariachi puesto en mi balcón

Atrás quedaron dormidas y vestidas
Las musas, las guitarras y las bebidas
Fuiste una tormenta hecha de sol y ron
El rosario que nunca se rezó

En el camino se atrapan falsas mariposas
Que tienen buena silueta y no imaginación
Fuiste muerte, masacre y violencia
Tus silencios ahora no valen ni una moneda

Quedan solos el tango y tu media cabellera
Fuiste una falsa copia de la belleza
Los últimos quince minutos del partido
Fuiste fusil y paredón

.vestido.

Un día a la vez
Que permita delinear
Ese tipo de poesía
Que tenés por labios

Romper los platos
Ajustar el rímel
Calibrar la sonrisa
Aprender a no llorar

El vestido está listo
Cabello ondulado
Seducir con la piel
Sedas al viento

Vino rosé
Brindis aquí
Lamentos allá
No gritar

La música suena
Mientras ella
Tímidamente ella
Está sola

.agrio.

Tengo un dulce de guayaba
Entre pestaña y pestaña
Agrio, lejos de las hojas,
Vertido en hojarasca

A veces la miel de sus cabellos
Es dulzura entre la dulzura
Y se convierte casi en poema
Casi en quietud, casi en tortura

Ata los clavos de la cruz
Con cordones de caramelo
Menta a menta, yerba a yerba,
Poco a poco queda sin aliento

Episodios de un coma de juguete
Y paladar insípido de las palabras
Podría de dejar de ser gato
Y ser receta de dulce maya

.deriva.

Esta es la primera vez
En que no extraño tu sudor
Ni tu deseo loco por ser casta
Es la primera vez de tantas

A tras quedaron la sangre
El motor y esta tibia deriva,
Es la primera vez que te desvaneces
Y tus heridas se cuecen en vinagre

Esta es la primera vez
Que te callo, con rabia y satisfacción
La primera vez que dormís afuera
Con frio, sin redención

La palidez de tu mirada
Ahora me resulta repugnante
No quiero toparme otra vez
Con tus palabras llenas de nada

Esta es la primera vez
Que te recuerdo que tu vida
Está llena de aire, empacada al vacio,
Incolora, insonora, sin mí

Te vas a extinguir
Como la nieve del tercer mundo
Esta es la primera vez
Que no te pronuncio

.heatwave.

Acá me tienen/ sin un salario/ gafas a medio lucir/ cabello corto/ dos pesos en el bolsillo/ y sin poder dormir/ mañana seré el octavo amante de una mujer que ama a Dalí y próximamente dirá “amen” en abril/ A veces se puede decir que he nacido en un pesebre y que luego, cuando son las doce, me quiero morir como si estuviera peleando una guerra civil/ sigo cantando y con ganas de escribir/ cada letra es un filo que corta cada gota de lluvia en tres/ la lluvia del desierto que nunca pinta la arena ni los labios sedientos/ es claro que no tengo talento ni para dormir/ el poder y la capa se fueron a la prendería en el ultimo intercambio, esas copas fueron relativas pero la resaca de ahora es absoluta/ mis letras no cuentan nada/ ni siquiera son capaces de transcribir fielmente la columna de opinión gastronómica del diario menos leído de esta ciudad/ no importa si me leen o no/ esa preocupación ocupa un lugar tan secundario como las carreteras de tierra y polvo de cualquier ciudad intermedia en Suramérica/ somos interesantes pero tenemos carreteras de arena a medio hacer/ a veces se puede hablar el mismo idioma, recorrer el mismo camino, saborear los mismos platos, y nada de eso impide que bailemos en la calle/ por varios años se espera la bendición de los padres y no ser uno más de la orquesta/ nada mas quimérico y absurdo/ la música de la vida siempre será la misma, siempre el sufrimiento tendrá la misma voz y la decepción el mismo sabor/ aunque ella fue la que traicionó y decepcionó, no fue ella, fue otra, fue una mujer paleolítica la encargada de la daga, que habita en nosotros y se esconde bajo nuestros propios cabellos/ ella se fue, es decir, uno volvió a uno mismo, a reconocerse en su propia miseria y felicidad que no es más que una copa de vino, de un vino que es regular pero que decimos que es bueno, en compañía de una compañía más o menos interesante/ por lo menos una compañía que no habla de mujeres preciosas, hermosas, divinas, ni de compromisos adúlteros, ni de trabajos sosos que tienen que hacer para que la sal y la pimienta no falten a la mesa/ hablo de esas compañías que saben degustar el sabor del aire y la textura de la ciencia de la melancolía/ con cada mirada, la vida se acaba/ tenemos un determinado numero de miradas tal y como el revólver tiene determinado número de disparos/ menos mal mirarse al espejo es un acto finito, de lo contrario, ver al mismo tipo, con ganas de triunfo y acumulador de derrotas, al final de estos ochenta años, sería un torpe maniquí puesto en una tienda de presagios y anhelos ajenos/ nadie quiere comprar la vida de nadie/ ni las deudas de nadie/ ni los despechos de nadie/ ni los fascinantes orgasmos de nadie/ cada piel que se ha tocado, cada mujer que se ha seducido, cada “si” y cada “no” se ha vuelto la tinta de la existencia de cada quien/ por eso “Love is like a heatwave”/