Ojos color tormenta. Sonrisa sabor asfalto.
Besos al azar. Sabanas de manzana y canela.
Desvelos hechos maleta. Libros que atraviesan las certezas.
Psicología del mal amante. Suicidio del amén.
Deudas debajo de la piel. Sol que busca al sol.
Mariposas hechas licor. Hilos de panteón.
Lagrimas viajeras en barcos de vapor.
Oídos de menta. Olvidos y ventanas abiertas.
Cantar al viento sobre las rocas/ unos labios que nunca podré besar/
Unos besos que saben a Kind of Blue, a galletas sobre el tocador/
Sus dientes tan blancos, tan sencillos, tan violetas en contraste con su voz/
Una delicada navaja que divide el terciopelo de la vida en pedacitos de poema/
Un día me decís en francés que sí/ que el otoño que tenés para dar no es para mí/
Un día llegará aquel hervor que saque toda la melancolía de la habitación/
Mientras cada nota es un oxigeno que alimenta el olor de la vainilla/
Un café que es una rosa sin espina, sin ruta, ni inspiración/
Una canción no es nada más que un fracaso hecho palabra/
Un sentimiento, una promesa, unas malditas gafas puestas sobre la mesa/
El disco de jazz que no se escuchó, los pasajes de avión que ella jamás usó/
Es solamente la intención que pongo en mi oración today/
Hoy el gato jazz vuela por la torre de la catedral/
El mimo imita los sentimientos de la vez primera/
Aquel libro que llegó de Guatemala incita a ser poeta/
La diferencia entre ser uno más y alguien menos es abismal/
Uno nunca sabe si lo correcto es moral o si lo católico es correcto/
Uno puede llamar a las dos de la mañana y decir que todo está mal/
Decir que no hay lenguaje, que hay mucho alcohol/
Solamente es una violeta en el aparador/
A veces quisiera morirme, partirme en pedazos/
Uno no ve el deseo cuando se cuenta en dólares/
Uno se provoca, uno dice que es un estúpido/
Que es una triste estrella, que es media boca/
La mujer que quiero llamar a las 3 am dice no/
La mujer que deseo no es la que quiero/
La que quiero no es la que amo/
La que contesta no es la que llamo/
Me deben mil abrazos/ dos mil trescientos poemas/ quinientas cuatro gotas de café/ dos enojos/ treinta y cuatro salidas a cine/ medio millón tres mil parpadeos/ una sola caricia y ninguna despedida/ me deben la vida misma/
Nadar sobre miel, ser como el anzuelo, como el pez/
Amarrar las manos, caminar sin ruta, sin revés/
De copa en copa, de vez en vez, de lo que es a lo que no es /
Con la luz de las noches y la humanidad de los dioses/
Llover sobre litros de café, como quien vuelve, como quien resuelve/
Vaciar el azúcar sobre el mar, sobre la piel, sobre la tez/
Al ver sobre el espejo vacio aquel que es y que no es/
En compañía de una margarita que llega a su adultez/
Es mirada al vacio el primer trago que se sirve/
Es licor del pasto y la inocencia de las moscas/
Es el secreto de vos y tu voz/
Es quedarse mudo y vibrar en centímetros de melancolía/
Es la ropa interior del jazz y lo bello del desastre/
Es un norte sin ciudad y unas rosas sin canción/
Es la gente que toma un tren y tan solo dice “adiós”/
Es el vinilo que asoma a 33 rpm y remoja el dolor/
Es el ladrón que se esconde en la esquina/
Es restaurante argentino y el ruido del vecino/
Es la cura, la locura y su envidia/
Es el corte de pelo y su juez interior/
Es una noche donde el mar se quedo sin salmón/
Es la cama que no espera ni a su pareja, ni a su patrón/
Es un cómo, un cuándo y un por qué de la ausencia del actor/
Es comprar estampillas y mandar los sobres vacios a tu habitación/
Hay un blues con sabor a flor de Jamaica/
Una parada de autobús donde termina la culpa y empieza el temor/
El próximo tren lleva la ruta de cualquier canción/
Emborracharse o no es una duda básica/
Cuando siempre se es perdedor no importa la marca de ron/
Mataría por borrar aquí el trago que me dejó “alone”/
Repetir y repetir la misma partitura, la misma canción/
El gato ya no toca jazz y dice “goodbye- adiós”/
Podríamos esperar a que dijeras “please, take me home”/
Pero la gasolina del auto se agotó/
Este es el último trago (¡Si José Alfredo!)/
¿Será que sí nos vamos?/
