Casa

la vida es un barril de roble francés/ los años van pasando y se supone que todo tendría que ir mejorando y el roble debería impregnar con nuevos sabores y olores la aventura de la existencia/ a medida que se avanza unas malas semillas van creciendo, esto no es nuevo, ya el principito lo pronosticaba, así que por eso no estoy diciendo nada novedoso/ lo mío es el vino, es saber porque con una cepa alcanzo a escribir el mundo sobre la suela de los zapatos y con otra es ponerme una venda en los ojos que no me permite ver la distancia entre la cordillera y el mar, que mas o menos es la misma distancia que hay entre la fantasía y la realidad, entre lo que he de suponer que son los planes de vida y los fracasos latentes/ por eso la vida es un roble francés, nos encargamos de vestir en el, los mas finos cepajes, aunque por momentos se pasen por alto hollejos no muy deseables/ es raro, pero esto suena a cartilla de autosuperacion en sala de espera cuando se va al odontólogo/ por eso he sido un mal vino, no he sabido elegir, no he sabido tomar los aromas de la vida, no he sabido cerrar los ojos y soñar, no he sabido entender a que cepa es que pertenezco, por eso la vida es algo para agradar, es un simple barril de roble francés y yo un mal vino/