.él.

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Llega a su casa después de haber recorrido todas las alcantarillas, sintiéndose el mismo perro canequero que su hermana dijo una vez que era. Es impensable que una oda hecha canción le produzca tanta repugnancia. Busca en sus bolsillos y no hay monedas ni para comprar desperdicios de alcohol. Ahora un mendigo tiene más acciones que él mismo la esperanza de volver a ser él mismo. Donde apunte el mapamundi, él se siente perseguido por él mismo, por su propia pérdida de tiempo y por las mismas mujeres que no existen. Se despierta húmedo en la madrugada, el tiempo no pasa, o mejor, el tiempo pasa y no pasa nada. El sol no sale cuando encima de la cabeza hay un mundo que aplasta y llena de residuos florales los canales, que no son Venecia en otoño. Solo un par de segundos y volverá a casa. Esta noche no ha de sentirse perro canequero, sino algo más abajo en la escala evolutiva.

.apuro.

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Tengo apuros de vos/
Apuro de dejarte ir, de que te quedes/
Olas que no se van y no están/
Y dejan el árbol apagado/

Puros apuros de vos/
La ración precisa de compañía/
Con la media copa que no está vacía/
Y que tampoco respira/

Mañana vos te habrás ido/
Simplemente lo sabré/
Porque la voz ya no será la sonrisa/
Y los consuelos estarán marchitos/

No podré cosechar/
Todo está quemado/
Por un simple apuro/
Un apuro de vos/

.afuera.

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Se sabe que el viento
Agita el polvo de la calle
Se sabe que los niños
Nunca huelen a licor

Se sabe que las madres
Se ahogan en gritos
Se sabe que los cambios en la vida
A veces son mentiras

Se sabe que los relojes
Nunca saben nuestra hora
Se sabe que los corazones
Viven afuera con el perro

Se sabe que ser mujer
Es ser águila ante el horizonte
Se sabe que ser hombre
Es la torpe división del mundo

.medio día.

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Los melómanos rompen su voz
Agitando el torpe sonido
Del peine contra el medio día
Y del sol contra el vinilo

Los peces respiran con ceniza
La sal del verano es la espina
Que nace con cada sonrisa
Canta el viento en forma de silencio

Los coros reencarnan
En las almas que van al mar
En cárceles de porcelana
Envasados llenos de ausencia

Las ventanas están abiertas
Las puertas cerradas, las manos atentas
Los rostros a media luz, a tientas
A 45 RPM es mejor decir que callar

.demandas.

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No hay mejores ofertas/
Solo es un paso al costado/
Del pelotón de fusilamiento/
Y de la sangre del torero/

No hay mejores ofertas/
Tampoco hay anheladas demandas/
La cinta vuelve a la gimnasta/
La oración a su Dios/

No hay mejores ofertas/
Cuando las gotas de fuego/
Anegan la sangre que va/
Del corazón a la magia/

No hay mejores, ni peores/
No hay nubes, ni paraguas/
Cuando la tormenta es en pasado/
Aquí ya hay calma/

.volver.

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Quiero tocar un piano invisible
En el que tu cuerpo desnudo
No sea la única partitura
Que me he aprendido, que he conocido

Quiero plantar planetas extraordinarios
A las orillas de las carreteras
Tímidos, tiernos, no descubiertos,
Lejos de tus palabras, de tus sentidos

Quiero morder cada pedazo de granizo
Y coleccionar cada viso de cielo nublado
Para volver la lluvia solo mía
Y no tener que compartirla con tus recuerdos

Quiero desdibujar cada uno de tus pasos
Para que el camino quede libre
Y las miradas sutiles de las malvadas mujeres
Lleguen sorprendiendo sin avisar

Quiero quedarme quieto y salir corriendo
Volver a Buenos Aires y quedarme en silencio
Silbar a un estanque, matar el tiempo
Dar de comer a mi gato y decir que estoy bien


.anonima.

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Si de mujeres se trata
He de hablar de ellas
Desde el anonimato
Que le corresponde a cada una

Ella presa de la música que respira
De las bendiciones obligadas
Quiere estar conmigo, con ella, con él
No le queda ni un solo suspiro

Ella inútil frac de constructor
Desconocida amante por las noches
Deseada por los inteligentes idiotas
Mira sus manos, no quedan dedos

Anonimato que ahora te corresponde
En el mismo lugar de mi presencia
Consciencia vulgar entre sus sabanas
Ella estuvo allá y acá, nunca estuvo


.de haber sido yo.

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Uno se siente morir. Morir en verdad. No morir en vida. Sino morir dejando de respirar. Todas las noches se sueña lo mismo. Un detalle más aparece para dar sentido al dolor que se siente en el pecho. Una cosa es la música cuando se puede tocar y otra cosa es querer cantar y no tener voz. Las canciones son puntadas filosas que van cortando en pedacitos diminutos, lentamente como torturando, el carácter, la confianza de querer ser que uno imagina, de sentir que uno puede atraer a alguien, que alguien lo quiere besar a uno. Quisiera uno poder identificar qué abrazos son los que uno prefiere, simplemente es un pensamiento errático, sin forma, sin fondo, atascado en la sopa de lagrimas que como a diario. ¿Será posible morirse en vida? ¿De qué se trata? ¿Puede uno suicidarse y seguir viviendo? Pareciera que la respuesta a esas preguntas es lo que vivo a diario ahora. No puedo responder que si, no puedo responder que no, solo sé que tengo la respuesta. Uno piensa que hacer público lo que hay en el cofre de la existencia no es de mucho interés, a veces ni a mí me interesa leerme a mí mismo, de hecho no me leo, sospecho que me estoy escribiendo a través de estas malas y estúpidas letras, aunque sea un simple acto de fe de un torero al que se le olvida su media verónica. Ratifico que los problemas no son geográficos, siento que la vida persigue el camino que uno recorre, lo que no tengo claro es si la vida es una conjunción de eso que se ha trazado para uno, ó si uno es el que traza el camino para la vida. Es como si la vida fuera un ente externo, ajeno a uno, ajeno a las palpitaciones del corazón, de la sensación de hambre, del deseo sexual, del engaño de creer que uno ama y lo aman. La vida es un ovni dentro de la propia vida. La vida se encierra a sí misma, y solo sabe de sí misma, y se desconoce a sí misma. La vida es su propio misterio. Siempre he dicho que las lógicas de la vida son las menos lógicas, supongo entonces, que por eso se sufre de manera tan intensa. Cuando el sabor de los alimentos se ha ido, cuando se sabe que nadie leerá esto, cuando se tiene por certeza que se escribe muy mal y de manera tan obvia, uno se arrepiente de haberlo hecho aunque digan que uno en la vida no tiene que arrepentirse de nada. Y como yo no estoy en vida, puedo darme el derecho de arrepentirme. Me arrepiento de haberle dado un sí alguien que dudo de mí. Me arrepiento de sentir que la corriente va en contra y que uno debería ser por ello un personaje esencial y particular. Me arrepiento de creer inertemente que uno tiene un propósito en la vida. Me arrepiento de haber pisado tantas tierras desconocidas. Me arrepiento de haber conocido el corazón de muchas personas sin que ellas conocieran el mío, que desgarbado y bucólico, tenía algo que mostrar. Me arrepiento de tantos años de psicoanálisis. Me arrepiento de pensar que vida es vida. Me arrepiento de haber escrito una canción que es mía pero de la cual yo soy totalmente anónimo. Me arrepiento de especular con querer ser escritor y pensar que podía tener el pan de cada día por medio de las letras. Me arrepiento de no ser rico, ni famoso, ni bien parecido, ni agradable persona, en últimas, en esta vida, me arrepiento de ser yo.

.música para velorios.

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Tu silencio amañado
Es música para velorios
Llamas que agonizan
Escaparate de mi huida

Otros brazos menos tibios
Barnizan la delicada sentencia
Entre las cenizas de mi cuerpo
Yacidas en basurero infinito

Los crucifijos hechos con tu piel
Se alternan con cada pestañeo
En las noches que ahogas tu voz
En perfumes que se confunden conmigo

Y sollozo sobre la oración
Hecha de flores marchitas
Cuando me quise ir no me fui
“no me voy, me quedo aquí”

.llaga.

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La soledad es el dulce bálsamo
Sobre las sabanas del recuerdo
De aquellas notas de guitarra
Que sentían vergüenza al tocar

Lo místico de las letras
Es que nunca serán leídas
Por los labios de agave
Que tanto embriagaron

Soledad llaga incesante
Música sorda para velorios
Besos destilados
Cantaritos sin compañía

El tiempo pasa lento
Como cuchillos pompos
Y violines al viento
Volcado sobre lagrimas

.gafas de no ver.

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Hoy te entrego
Las gafas de no ver
Para que tus ojos candelarios
Busquen entre la lluvia

A tus pupilas que fueron mapas
De navegación absoluta
Mientras yo estoy perdido
En lo suntuoso de tu cuerpo

A tus medias pegadas
A esos muslos matemáticos
Que considere mi universo
Entero, precioso y cristalino

Gafas de no ver
Los lentes son mis lamentos
Y como decía el abuelo:
“si te vieras con mis ojos"

.mirar.

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Cuando los ojos
Son los peores enemigos
Del espíritu casto
Del no poder dormir

Uno quiere que lo vean
Que lo toquen, que lo palpen
Que lo respiren, que lo transpiren
Que lo contengan, que lo dibujen

Uno se vuelve invisible
Ni un poema puede dar existencia
A este tonto cuerpo que soy yo
Del que tantos se quejan

Uno quiere que le hablen
Que lo cocinen, que lo adivinen,
Que le canten, que lo escriban
Solamente a uno ya no lo ven

.la nota que suena en la.

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Unos amigos que durmieron
En los pétalos invisibles
No son tintas, no son ellos,
Se cubren de misterios

Uno quisiera ser el agave
Que destila fragilidad
De la cabeza a los pies
Con un rojo imposible

No esperé cruda lealtad
Ni que cada abrazo
Fuera dado a una casa de empeño
Ahora ellos son libres, yo estoy preso

Cubriré de canciones y desvelos
La toga infinita del verdugo
Que significaron las vacías copas
Y la salmuera de sus besos

El viento suena en La
Los pétalos son la sal
En la invivible cocina
De este pobre muerto

.lo que me toca.

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Fuiste un par de alas impares
Volando sin siquiera despegar
Ya me di cuenta por mi cuenta
Que aquí no querías estar

Es un escrito malo
Pero es uno de esos que duelen
Y forman eclipse en lo que se siente
A medida que se vive, a medida que se muere

Ahora se cual es el lugar que me toca
El de creerme absurdo indeleble
Cuando solo era torpe aprendiz
De tus caricias imberbes

.dia uno.

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Qué bien se siente
Escribir un poema
Al no tener nada
Cuando se ha perdido

Qué bien extrañar
Las promesas que aun
No se han cumplido
Ahora en el vacio

Qué bien dibujar
Un mapa distinto
Para escuchar las canciones
Con mis propios oídos

Qué bien degustar
Los pocos tragos
En malas copas
Una tarde de domingo

Qué bien desear
La piel ausente
De la tonta mujer
Que se ha ido

Qué bien es ser bienvenido
Cuando yo mismo
Me pregunto
¿Por qué no has venido?

.antes que nada (dos).

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Cree que hablando lenguas extranjeras
Vacía el crédito de sus zapatos
En la terminación del registro civil
Siendo la mujer de otro redil

Piensa que la pareja es lo impar
Quiere ser una cuando son tres
Vive su existencia en bicicletas
Que son nauseas, que son altamar

Se acaricia entre libros y letras
Y confunde el café con Guanajuato
A la noche siguiente se viste bien
Fuma un par de mentiras y se va

Sus pies son de plaza de mercado
Mostrando un ardid de semillas
Coloreando de tonto erotismo
Las sinsentido y vulgares torturas

.antes que nada.

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Ser empleado de la hipocresía
En este torbellino que como arena
Es un estado de consciencia
Se vive muerto pero feliz

Un perfume llega hasta acá
Seguro es un olfato falso
El final que se atreve a oler
Las sombras que creí luz

.todas.

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Si yo me hiciera el amor a mi mismo/
No me lo haria como te lo hago a vos/
A todas/
A ninguna.

.busqueda.

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Si me persigo a mí mismo
Yo no me encuentro a mí
Otro soy yo

.juego.

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Declaro el derecho a ser uno. Uno socialista. Uno totalitario. Uno que a veces es dos o ninguno. Uno amante. Uno que traiciona. Uno que es único. Uno que a veces no le gusta sonreír. Uno que necesita del dinero. Uno que es egoísta. Uno que es católico y episcopal. Uno que sin saber cantar canta. Uno que no se entrega. Uno que se pierde en el correo. Uno que a veces no existe. Uno que es idea e imaginación. Uno que no tiene pies de plomo ni aplomo. Uno que no es ni el uno, ni el otro, ni el mismo. Uno que no vive en el instante. Uno que está en desacuerdo con uno mismo. Uno que toma vacaciones en la tierra. Uno que ve posibilidades en el abismo. Uno solo. Uno medio acompañado. Uno que medio acompaña. Uno horrible. Uno monstruo. Uno que no tiene Edipo. Uno desnudo en la hierba. Uno fumador. Uno exhibicionista. Uno al que no le gusta ni Estados Unidos ni la Republica Popular de China. Uno que no tiene monedas. Uno que no tiene sentencias. Uno que no tiene solvencia. Uno que con el otro son dos. Uno al que le gusta el Uno.

.alúmina.

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Esas piernas anónimas
Como omisión del silencio
Carentes de cuerpo
Llenas de Julietas y Romeos

Esas piernas de mujer
Vestidas de Alúmina
Con apellido de escultor
Otras como ellas no existen

Y sus tobillos encubiertos
Y sus tacones en fetiche
Y sus huesos infinitos
Y sus radiografías desgraciadas

.sin nombres.

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Porque te queda justo
Como los zapatos que usas
Como el peinado que nunca traes
Como el odio de las manzanas
Como el misterio de las abuelas
Como la promesa en el horno
Como el sueño que no regresa
Como la ulcera que llevas en el alma
Como las canciones que no disfrutas
Como las comidas que negás
Como el hombre que vomitas
Como esas ideas bizarras
Como las tonterías que querías
Como lo que no querías y no aborrecías
Todas las preguntas siempre tan ajenas
Como llamarse Martínez, Porfirio, Blancanieves
Maria, Consuelo, Loreta, o Violeta
O no llamarse como ella
Solo soy un mándala sin colorear
Porque las estelas de tus arrugas son insuficientes
Y las banalidades también son canciones
Y mis canciones también son banalidades
Y estas no son mis respuestas
Las preguntas están solas

.Dijon.

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Decir adiós al beso desangelado
En copa de vino francés
Adiós decir a la célula que escuchó
Cuando no podía hablar

Ser dos, y uno, y luego dos,
Adiós al dictador fraterno
Cayendo en el anfiteatro
Que significan sus abrazos

Los poemas se evaporan
Encarnan pobrezas africanas
Dolores en el pecho, lluvias extrañadas,
A ellos, también, adiós

Las obsidianas vistas por ojos
Detallan Europas insulsas
Insultos en forma de caramelo
Agradecer el olvido, adiós Dijon.

.il castello.

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Algo se parece a un desastre nuclear
La mirada incesante de un café negro
La terquedad de un beso negado
Y la burocracia de la biblia sobre el cielo

Es un desastre pensarse vivo
Sentir que se respira al despertar
Que hay personas por amar
que hay violencia al despegar

Algo se rompe cuando los labios
Se acercan al amante volátil
En el mástil del desprecio
Pagando el precio de ser nadie

De buscar silencio en el cenicero
De aguantar las ganas y el insomnio
De creerse sirvienta del bebedero
Dejando de ser cheque y carnero

Algo pedalea fuerte, vorazmente,
En el último cabello, en lo bello,
Con los puntos aparte, con la boca reseca,
En la punta del pie, en il castello

.imagenes.

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Tantas imágenes pasan al ver la coleta de un pez ahogado/ la desértica sal vertida sobre las heridas y el miedo amarrando las botas en este viaje/ sentirse pleno es una enfermedad y su antídoto no se consuma todavía/ las guitarras siguen rascando la vieja canción de la agonía, las imágenes siguen pasando, torturando al más débil, premiando al verdugo de los dulces de miel/ los rosales son flores de mentiras, de plástico, y sin embargo, es lo más real que puede beberse por estos días, hacer un té y salir a volar por el asfalto/ los recuerdos se sirven en bandeja de plata y los olvidos en oraciones a la virgen/ los encuentros con la vida buscar aliviar lo reseco de los labios cantados, feriados, violentados, amados, sublimes y decorativos/ la decencia hace mella en las presencia de las monedas que no están, que se fueron, que se esfumaron en esa torpe imagen de querer ser feliz y fracasar/

.a nadie.

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Si no te conociera
Te propondría matrimonio
En ese lugar
Que desconozco

.de los pasos.

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Quisiera recorrer de nuevo mis pasos
Para jugar a ser ninguno, a ser nadie,
Tan solo recordar el primer respiro
Y ser capaz de preguntar

Los pasos siguen y siguen
Y se supone, esa es la suposición,
Que con el tiempo uno se convierte,
Y podrá decir “¡Ciao Mamma!”

Tontas palabras que no concluyen….

.delicadamente.

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Una vuelta al mundo
En cinco sentidos
Se ilusionan las parejas
“él va cambiar”

Los pies giran al revés
Un baile de sentencias
Los abogados se emborrachan
Agotan al juez

Ahora es difícil
Escribir delicadamente
Vinilos siguen corriendo
Niños naciendo

“él va a cambiar”
Esperan las parejas
Tener tres amantes
Y seis sentidos

.no regresa.

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Declaro no ser ni el azul, ni el violeta, declaro no ser la mezcla perfecta, ni la canción que siempre se espera/Declaro que los bolsillos son el misterio de los transeúntes y que estas letras son mil veces “no” y una “si”/ Declaro hacer a un lado este cuerpo con sus huesos y su torpe carne/ Hoy si la nada se ha de sentir es lo que llena el hueco que tengo por existencia/ Declaro que las mujeres, con sus encantos, ademanes y malos vinos, son un nudo en los zapatos que aun no estreno/ Sus pieles, sus manos, sus perfumes, sus sumas apócrifas, sus deseos insaciables, sus medias soledades y sus cenas enteras, declaro el día de hoy, que no me importan, que no las guardo en las cuentas de banco, que los destinos a los que puedo llegar son pocos, que los puertos se van acabando y los amores (“amore mio”) también/ Declaro que ya no hay mas miradas atrás, ni estatuas de sal, ni profundos barrancos, ni competencias en el ruedo de una pelea de gallos/ Declaro que del palenque soy el gallo que pierde, el gallo que muere, que pierde el oxigeno amarillo, que pierde el liquido de la existencia/ Declaro que hay derrotas por ganar, derrotas por vivir, momentos por perder, vidas por desperdiciar, pesadillas por sonar, amigos para dar la espalda/ Declaro que dejo de ser el rey del rock ´n roll pirata para pasar a ser una garganta ahogada en el lecho de muchos hoteles visitados, de muchos cocteles rotos, de varias lagrimas filosas, solamente en el lecho de una sábana blanca manchada de rojo/ Hoy declaro que el cielo se cae y la lluvia no regresa, hoy la crucifixión es con clavos de cal y silencio, no hay resurrección, no vida entera, no hay rumbo/ Declaro que hay vergüenza de convertir el ruido de la ciudad en canción, y que la mujer, que avisa trago tras trago que el elixir de la miel del agave se agota, ya no existe más, ya se esfumo en el humo del cigarrillo que nunca fume/

. para quien no lee.

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Para quien no lee
Las vidas pasan lejos
Para quien no lee
Es esto que se escribe

Para quien no lee
Es demasiado tarde
Es demasiado cerca
Es demasiado el poema

Para quien no lee
El pacifico es un atlántico
Las ciudades un rio
Y los ritos solo almidón

Para quien no lee
Es aburrido escribirle
Es patético mirarle
Es inocuo leerle

Para quien no lee
No hay príncipes felinos
Ni champañas en la basura
Ni anunciadas sorpresas

Para quien no lee
No está ni el verbo
Ni es la conjugación
Ni es ella, ni soy yo

.intento.

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Y Anduve jimando entre tus labios
Buscando la miel de la tierra,
el bemol del cantar de los cantares
De sol a sol, y aun no te beso

.a medio volumen.

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Algo pasa cuando se sueña en francés/ en partículas de idiomas extintos/ algo pasa cuando el cartero se queda sin oxigeno y no entrega las postales/
Algo Pasa, y realmente no pasa, cuando uno se vuelve ese uno que desea amar, odiar, comerse vivo, y todo queda reducido a las cuentas por pagar/

Se le olvida al escritor hornear poemas y al panadero enamorar a su esposa/
El psicólogo quiere ser cantante y el mariachi quiere huir de casa/
El estoicismo pop se compra por libras y las pestañas se marchitan/
Se le olvida a la cortesana amar y al pianista los tangos de niño/

Se toma un pétalo de bastón y un oído a medio volumen/
ya esta por llegar el espacio entre el abismo y el asfalto/
la bruma consentida cuando el pirata se aleccionó/
entre toro, torero, espada y la media verónica que lo violó/

Algo pasa, la quietud del verano, la falacia de la primavera, las letras del invierno/
El violín arremete contra las cañerías y las ratas son tenores/
En el kinder de las pasiones, en el funeral del algodón de azúcar/
Algo pasa, algo que convierte la taza café en gitano azul/

.!ole¡.

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Pasaron madrugadas agónicas, silencios de barro
Canciones calladas, poemas no escritos,
Mapas recorridos y postales extraviadas,
Pasaron malos vinos y vuelos convenidos

Un paso se da y otros tres aguardan
Europa es una compañía solitaria
Y el “!Ole¡ ¡Ole¡ ¡Ole¡” es vitalicio
Entre la despedida y la bienvenida

Pasaran malas crudas, buenos museos,
Agua con sabor distinto y maletas sucias,
Buenos amantes, malos amigos,
Pasaran unos besos, más besos, otros besos…

Las fiestas son sensación de cárcel
Cuando las cadenas de la libertad
Cifran una buena cena y una buena bebida
En unos ojos que se abren con el sol

Pasaron unos malos versos y una maltratada sonrisa,
Un Buenos Aires con temidos cocteles,
Un sillón rojo, un quinto piso, por aquí pase yo,
Después de toda esta suma, aquí seguís vos.

.vals.

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Una cuchilla, un perro, una habitación,
Dos viajes, dos alas para volar, dos sorbos para respirar,
Tres canciones para morder, tres cegueras y ninguna violación,
Un vago, un limón y un trago, una palabra y mi prisión

Un vinilo, la naturalidad del maquillaje de un disfraz,
Uno simula lentamente que es tímidamente feliz
Uno supone que las oraciones cambian un delirio por paz
Uno sabe que nunca ella de mi se va a enamorar

Una flor puesta sobre la mirada, la mirada sobre el yo,
Nada perfecto, nunca imperfecto, ciudad a tientas,
Locura violeta, cartas en la olla exprés, divagar y divagar
Encajes en la ropa interior, clases de hebreo para gente mayor

Heridas en estado normal, andar por la vida
Y creerse sujeto, y creerse alguien no violento,
Fumando una biblia de juguete, diciendo que “si”,
Persiguiendo el perfume de alguien feliz

Se extraña la ida, nunca la absurda venida
Y creerse de la vida el dueño, y creerse el afán de tener,
Y esperar un mejor sueño, y esperar nada a cambio de nada,
Ir con levedad y que la vida siga siendo una eterna caída, una sola suma

.adios año viejo. bienvenido mariachi. (uno)

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Hace dos años las rancheras y el mariachi eran tan solo un par de centavos en el bolsillo, eran un par de frases de gente enojada y maltratada por la vida, en la que el prejuicio de ser escuchada solo en cantinas y por gente de moral bastante flexible, era el discurso preferente de quien escribe estas letras. Sin embargo, después de leer las letras de José A. Jiménez, un par de tequilas, un dolor en el medio de pecho que llaman de mil maneras (cada quien bautícelo como quiera) y el perfume del último beso de la mujer que se amó, las notas melancólicas tocadas por aquellos personajes con bigotes, cobran otro sentido por completo. No me ha tocado recurrir a libros de autoayuda para superar el dolor en el pecho, la formula recomendable e infalible para pasar de un lugar a otro ha sido: Psicoanálisis y Mariachi. Es casi como mezclar a Almodóvar con Tarantino, y lo más sorprendente de todo, es que los “peros” en este tipo de ecuaciones no existen, la alquimia al sonar un guitarrón, un “teporocho” (que puedo ser yo), un tequila blanco, las calles de cualquier pueblo de Jalisco, un par de amigos dispuestos a ver al sí mismo llorar, puedo decir que es casi perfecta e infalible. .

.la ultima cereza.

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Tú última cereza
Y yo primera orquídea
De un beso ahogado
Y un respiro inconcluso

Las canciones agitan
Las calles transpiran
Lloras encima del corsé
Bailas en el funeral

Un pétalo de la orquídea
Es el mundo entero
De un homeless verdadero
Convertido en albacea

Todos podemos decir
“¡somos style free!”
Y la piel de la cereza
Queda muerta, queda seca

Medía orquídea
Cereza y media
Uno quita, otro se niega
Simple ecuación