Yo no se

Yo no se porque siempre se desiste al final/ porque siempre la ultima vez es la mas corta/
porque a veces se odia que sea de noche/ porque se odia que nunca estes de dia/
porque las palabras no son tan fuertes para cruzar los silencios y no quedarse callado/
porque tantas veces se desea ser otro y cuando se es ese otro se desea ser uno mismo/

No se, y al parecer no sabré/ el viento es de plomo y las alas de cera/
es probable que la pista de aterrizaje no sea de cal y cemento/
una amalgama que con un par de tragos se convertirá en algo violento/
y lo peor, es que no yo no se porque, no se, no se, no se porque/

yo no se porque la incetidumbre hace mas feliz que la certeza/
porque un adios calma y un reencuentro tambien/
porque un encuentro es una falacia para calmar aquello que se llama soledad/
no se porque siempre se quiere labrar un destino, porque tener un principio, un nudo y un fin/

Capitular

Es hora de capitular el paso que el mapa quiere dibujar ante la nube negra que se aproxima/ Es hora, es hora/

a mitad de fila

se pregunta si la angustia lleva a mejor lugar
si la flor va a florecer en invierno
si el invierno va a dejar de ser un mal trago
si la luz que entra en la ventana dejara de ser noche
si la silueta es solo tinta del dibujante que busca un cometa
si el ser hombre es tan diferente del ser mujer
si el cielo esta en los calcetines de lana de oveja
si la musica es un error de dos ebrios tirados en la vereda
si el año que paso es lo que se quizo o lo que se fue
si el año que viene es lo que se quiere o lo que sera
si la caricia que no se da solo sera, solo sera...
si el libro que va por la mitad dejara de ser mitad
si el principio llegara a ser mitad

se responde a la angustia que no llega
al invierno que no pasa
a la luz que no es mañana
al cometa que no existe
al hombre que es mujer pero que es hombre pero que es mujer pero que es hombre pero que es mujer......pero que es hombre
al cielo que no es dibujo, que no es cancion
a la musica que empieza a ser mas que traicion una simple dedicatoria
al año que nunca vino
al año que de seguro vendra y pasara
a la caricia que fue ganas, y que ya fue, y que solo fue
al libro que no se ha de publicar, que no ha de angustiar
al principio que no ha de ser final
a la mitad que deja la sensacion de nunca mas querer preguntar

Intento Tres

tengo dos minutos/ una ciudad/ tres cerezas/
me piden mil palabras, soy una canción en una cesta/
sola está en un domingo de ramos/ muerta se que no está por mi/
bajó la luna por la cordillera, al final solo tengo un minuto/

pinto la voz con una canción que acabo de encontrar/
no hay postre, no hay mesa puesta/ olvidar tiene condenas/
busco y canto a las nubes canela/ no aparece ni su sombra/
vos ya sabrás que habrá después la niebla/ gasto treinta segundos mas/

un cuadro que nadie entiende/ el suicida quiere tocar el fender rhodes ´73/
se que ya nadie esta aquí/ que ya no estas aquí/ es un final/
un vidrio en el que las mariposas se estrellan/ beben, se encarcelan/
soy suicida y no necesito soga/ con haberte conocido es suficiente para mi/

un eterno respiro bajo el cuello/ a vos compre la ropa interior/
algún día espere escucharte decir "si"/ quince segundos que se van/
el jazz y tus besos/ San José María en las noches de alto vuelo/
es un final que hasta ahora no entiendo/ ¿será una patología decir "si"?/

el circo y tus cabellos sumando inciertos/ no existe espacio para preguntar por qué/
toda la tortura fue saber de humana psicología/ no te funciono/ soy hecho de viento/
cinco miradas sirvieron para saber que ya no estas aquí/ para dejar de mirar a blanco y negro/
la mirada tiene colores/ dos segundos mas dan permiso para preguntar ¿sos feliz?/

podría abandonar tu piel y volver al comunismo/ se que te vas/ por ahora existis/
al final nunca la historia fue feliz/ un eterno mar que navegó desde aquí/
el puerto nunca llegó, no amaneció/ es la historia desde que decidí vivir/
lo siento/ una vida después quizá viva con vos/ ¿seré feliz?/

las flores de saliva/ los chocolates de mentiras/ la ropa interior de insulina/
al filo del alma, siempre la canción vuelve a empezar/ conténtate con saber que ya se/
la copa de vino que reservaba esta mesa para vos, ya no esta aquí/ la rompiste al salir/
sos consiente que nadie escribe un poema en dos minutos/ menos tardaste al salir de mi/

Quitar

quitame la ropa/ quitame la piel/ quitame los labios/
una frase que no dice nada/ el culto al futuro/
los planes que ahora son un precipicio/
quitame los ojos/ quitame el orgullo/ quitame los caminos/
tengo tres minutos para decirte lo que quiero decir/
"a la primera persona"/ una frase que no es mia/
queria que fuera mia/ mia ya no es/ ya no eres/
buscar salir de la tarde que no quiere terminar/
dale paso al ocaso que pintas para morir/
los sueños son solo un intento/ abre un hueco/
toma el ayer/ ata las manos/ camina hacia el mar/
quema todo/ asiste a mi propio funeral/ juzga/
entrego todas las caricias que tenia guardadas/
un juego en el que Dios es relativo/ y yo absoluto/
una oracion que se ve facil/ y quien me guarda/ es una niña/
no hay donde estar/ mucho menos volar/ mucho menos llegar/
la guitarra suena/ tambien resulta novia del menos y del mas/
¿quien quiere llegar?/¿quien quiere esperar?/ abro la ventana/
todo me dice "ya sé"/ espero que el sol salga y la tortura vuelve/
suena de nuevo/ no la cancion/ si el sueño/ "los dos cojidos de la mano"/
el sueño se fue/ es verdad/ un cabello tuyo viene hasta aca/ es mentira/
menos de dos de minutos/ es falso/ es mucho mas/ es acertado/
en cada rincon una luciernaga vuela/ una mariposa toma mi mano/
las calles son mil besos/ las lagrimas caen/ una Maria ortodoxa/
el rosario se rompio/ queria ser un buen escritor/ amanecer sin cafe/
la formula del miedo resulto/ un golpe mas/ voy al suelo/
los regalos no los acabo de pagar/ el banco reclama/ es afecto a credito/
siempre las balas son lo que se siente entre parpadeo y parpadeo/
una estrella nace/ hace temblar las piernas/ el mar donde ahogo mis penas/
para nada sirve escribir al filo de la madrugada/ nada se sana/ nada se espera/
"no necesito"/ no puedo mentir/ si necesito/ el crepusculo tiene su bemol/
quiero acabar/ la musica sigue sonando/ hay clase de Rorscharch en dos horas/
y la unica lamina que veo es su cara/ no hay analista que me ayude/
por lo pronto, esto es inconcluso/ es un cierre nada mas/

No Parar

suena un jazz/ pan fue hoy/ ayer fue vino/
un mendigo que tiene estilo/ buscar abrigo debajo de las amapolas/
el enemigo sabe que pronto se desbordara el rio/
viajar se convirtio en un vicio/ el sol saldra en dos horas/

en el cuarto de al lado hay un griton que para gritar no tiene a quien/
amanecera y no se sabe muy bien a que/ borrar del dia los momentos/
punto aparte/ las cervezas que se arrepienten/ orar por quienes no saben orar/
un beso a la dama/ servicio militar para perdonar/ amen para los mezquinos/

cuadernos que terminan sin conocer el sabor del cafe/
las botellas caen por la ventana/ una noche consume el insomnio/
los libros se leen solos/ la vida mata a pedazos/ el asesino labra su propio castigo/
cuando se va hay solo un camino/ muchos pecados para una sola fe/

el caracol del cuarto es adicto a la pimienta y a la sal/
mapas que guian solo marcha atras/ antes de virar al volcan/
al terminar suena el mismo jazz/ hoy fue pan/ mañana aliño/
en la pared esta puesto todo el vacio/ ahora se acabo el vino/

Algo

una muerte que se ahoga/ el cielo que traspasa el frio/
una vision en la que la niebla no era nada oscura/
el viaje es el reflejo del espejo nada mas/
bailar sobre la mesa/ el perfume que no se acaba de pagar/

las gotas que resbalan sobre el paraguas/
una pestaña es un paraguas/ una lagrima una gota/
el banco reclama paternidad/ la oscura realidad/
un circo que se niega a partir de la ciudad/ quien cobra es el domador/

eleccion de concejo, alcalde y gobernador/ un intento de curacion/
un voto mas/ un voto menos/ no estar preparado para esto/
entre esconderse y aparecer/ la mitad es solo cobardia/
un acento que es nada acido/ es algo acertado/ no suena a cancion/

Pasar Paginas

Pasar paginas/ lejos de otra mujer/
Una piel hecha de lagrimas/ para esto no se nació/
A dos puertas/ a medio continente/
Verso melancólico/ trago de violetas desgastadas/

Músicas antes de venir la luz/ antes de escupir índigos/
Cerrar los ojos ante el llanto/ buscar donde no hay palabras/
El alcohol de los pétalos/ el néctar de las mariposas/
Tos de menta/ "te de canela" -como dice ella-/ "no hay tal moda" -decís vos-/

Los libros son mentiras/ atrás sabe a llegada/ lejos dicen "hola viento"/
Una visión esta en el vaso sin saberlo/ un redentor que niega una respuesta/
Se nace ¿es partir? ¿Es llegar?/ ¿es solamente esperar cada otoño, cada abril?/
"tan de moda en estos días" -dice ella-/ hay que esperar a que sean uno y no dos/

Vacías

Las calles vacías / limpias / sin rastro de nobleza, ni saciedad/
No hay canciones, no hay estaciones / no hay gusto / no hay sal /
Las voces están a kilómetros / a metros de extrañeza /
Se vacían sobre el vacio del extranjero / en el asfalto limpio cuya radiografía es sangre /

Acarician las soledades / los soldados imbatibles que mueren ante el primer adiós /
En trenes fantasmas/ en ciudades a medio caminar/ una bandera y tres pesos/
Melancolía endulzante/ producto pastelero alemán/ un gota de oliva/
Un día de diciembre se quiere borrar/ estar donde no se quería estar/

Los caminos se vacían sobre la altura ajena del mar/ un traspaso alcanza a condensar/
Un refugio para entender la gracia de no saber llegar/ la virtud de perder la sonrisa en un vitral/

Ahora es un espejo/ un salón lleno de pinturas para vendar/ las manos, los ojos/
La cintura que empieza a traer los años y su temible ebriedad/

Cancion

una cancion remueve el techo y pinta de color diferente los nudos de los cabellos/
la vida es vacia, no es comoda, y las migas de pan que caen de la mesa ya tienen otro dueño/
ya no hay amor ni en las canciones de los Beatles, por eso por esta vez "sonó como sonó"/
a medida que el camino avanza los sueños se cultivan, el problema es que la tierra ahora no es fertil/
¿Cual sera el fruto de sembrar monedas de chocolate? ¿de mirar todos los dias por la ventana con lagrimas y esperanzas?/
los abrazos dados, los besos a escondidas, los vinos rosados que se regalaron, todo muere por una tristeza inutil/
realizar los deseos y convertirlos en platos de segunda mesa no es la solucion/ un mantel se ha manchado/
hoy no me quiero entregar a la vida, ni a lo suicida/

Voz (vos)

Cuanto no quisiera que mi voz fermentara los vinos/Pero es tu voz la que ayuda al sol a ocultarse/ Es tu voz, esa que no tiene color, ni sabor, ni receta perfecta/ Las nubes son las partituras para el ocaso siguiente/

Cuanto no quisiera que mi voz vertiera toda la arena del mar en un solo poema/ Pero, como siempre un pero, es tu voz la ceniza de las siluetas/ En la noche, cuando no hay nadie, vistes de Biblia a la tristeza/ Tu voz que es un Beatle oculto en una cereza/

Toma un papel hecho de pavimento y un lápiz de cemento/ Canta, canta, canta/ Brilla, brilla, brilla/ Ama, ama, ama/ A mi, a mi, a mi/ es triste, tu voz nunca me canta a mi/ El derecho que tenia sobre tu respiración se ha ido/

Vertiente

Vuelven los colores a la punta del lápiz/ las canciones a las cuerdas de la guitarra/ las mujeres a su pureza y el vino al invierno/ los mejores momentos han de ser semilla y las fronteras han de sanar en cada trago/ una mirada vuelve al progenitor y las caricias se transforman en vertiente que viaja en avión/ los idiomas tardan en aprender a hablar y las Biblias en psicoanalizase/

cartones hechos de despedidas sin sentido se convierten en sobres que aun se entregan/ el cartero se niega a entregar locuras por correo y el vinicultor esta por jubilarse para por fin ser actor/ todo es una vertiente sin sentido/ no se ganan concursos de escritura y el cheque mensual no llegará porque el contador esta de vacaciones en Chiloé/

el funk empieza a convertirse en sabor de café con helado/ a Bach no le importaba la belleza de los pianos aunque si el color de las piernas que tocaba noche a noche/ el corsé se vuelve frustración y la mascara no tiene pasaporte para entrar a la cárcel sin sentencia/

vuelve el blues a aparecer en los recuerdos de una Bogotá medio insegura, medio iluminada/ tras el rastro de las mujeres que buscan clientes y de los clientes que vuelven a casa/ los hijos siempre serán hijos/ volverán a cocinar con la vieja receta que siempre fracasa y que siempre se espera/ la vertiente de un lugar que respira de noche y canta de día/

Panorama

Normal el martes por la mañana/ el panorama sigue siendo un almidón nada fermentado/ creo lo que el ocaso dice y miento cada vez que como/ nada gusta, nada apasiona, nada sale de la piel hacia afuera/
un cheque separa los destinos mientras la esperanza de una buena botella viaja sin saber si es posible el regreso/ bebo lo que quiero pero despierto solo/ algo entre dos no quiere decir que seamos solo uno o una/ la forma de mirar determina la corbata de mañana/

una cuestión de elegir bien la marca del vino toma media hora/ volar nueve horas no es cuestión solo de riesgo/ es mítico escribir algo que nadie leerá/ quien escribe no se lee y quien lee intenta escribir pero despierta solo/

Normal es sentir miedo al tener la ventana abierta y desear muerte a todos los flautistas que bien podrían ser autistas/ aunque la primavera se desee y el otoño se pague a cuotas/ no hay porque pasar pagina, cambiar de capítulo y buscar otra canción/

las tarjetas de crédito dominan los afectos/ milito en la izquierda porque no hay otra mano para señalar, ni escribir/ si giro a la derecha caigo a un pozo sin fondo que me dejará sin pasaporte/ la marca de vino se apodero del diástole mientras el sístole baila en la vereda mas cercana/

atrás quedo el perdidizo portugués, el anclado italiano y el inexistente ingles/ entre los dos solo hay un par de miradas que no se atreven a dar un paso porque en el cuarto hay otra mujer/ mientras la forma de reír cambia y los deseos toman forma de escarlata en copa/

Nada

Soy un experto en coincidencias en busca de psiquiatra/ las animaciones de policías y ladrones saben mejor en compañía/ la silueta que se ve en la puerta no es la de una botella/ los poemas son tan solo aproximaciones a la voz de la mujer que se sueña/

una escoba se convierte en la margarita de turno/ el alcohol es el cuarto de al lado pero esta vacío/ copa que no se lleno, siempre medio vacía, siempre unas letras que formaban el mapa de una playa/ siempre con olas, con bandola, y con frases a la marea/

los dibujantes hacen doler las muelas/ mientras los premios Nobel descansan en sus tumbas o en sus barrigas/ las puertas están abiertas/ este mundo es un zigzag en donde la locura no encuentra la tinta china que la transforme en virtud y no en cualesquiera/

el hombre es una cata que espera no tener hijos/ no recuerda tener veinte años menos/ la vendimia pasó/ se resigna a ser hecha de madera de día y resaca de noche/

Casa

la vida es un barril de roble francés/ los años van pasando y se supone que todo tendría que ir mejorando y el roble debería impregnar con nuevos sabores y olores la aventura de la existencia/ a medida que se avanza unas malas semillas van creciendo, esto no es nuevo, ya el principito lo pronosticaba, así que por eso no estoy diciendo nada novedoso/ lo mío es el vino, es saber porque con una cepa alcanzo a escribir el mundo sobre la suela de los zapatos y con otra es ponerme una venda en los ojos que no me permite ver la distancia entre la cordillera y el mar, que mas o menos es la misma distancia que hay entre la fantasía y la realidad, entre lo que he de suponer que son los planes de vida y los fracasos latentes/ por eso la vida es un roble francés, nos encargamos de vestir en el, los mas finos cepajes, aunque por momentos se pasen por alto hollejos no muy deseables/ es raro, pero esto suena a cartilla de autosuperacion en sala de espera cuando se va al odontólogo/ por eso he sido un mal vino, no he sabido elegir, no he sabido tomar los aromas de la vida, no he sabido cerrar los ojos y soñar, no he sabido entender a que cepa es que pertenezco, por eso la vida es algo para agradar, es un simple barril de roble francés y yo un mal vino/

Goodbye Santiago

He de confesarlo, es buena nueva, o por lo menos debo ponerle ese color/ dejo este país que no tiene alma, ni espíritu, ni compasión, ni reflexión, ni cuerpo, ni esqueleto, ni pasión, ni opinión/ una país donde ser diferente es firmar un decreto de expulsión/ por eso lo dejo, porque no tiene ni afán por mejorar, ni canciones para disculparse, ni maquillaje para disimular la agresión/ este país que es adolescente y prefiere comer los alimentos trasnochados/ lo dejo, y duele, pero la frustración por no encontrar frescura en el aire, ni calidez en lo abrazos, ni humildad ante los ancestros, es mas fuerte y precipita la caída en el vacío y convierte toda esta despedida en un estúpido lamento, que a nadie a este país le importa/ por eso no les interesa, seré un ciudadano menos que compre un durazno menos para que otro se coma dos, al fin y al cabo solo comerá medio y tirará a la basura el resto/ así que me canse de esperar unos brazos abiertos, en ultimas me voy porque en este país la gente carece también de brazos, de manos, de bocas, de poemas, de lunes por la tarde, de silencios, de gritos, de terceros, de cuartos, de quintos, de músicas para los latinos, de cerebro para saber entender como me siento/ por eso sigo prefiriendo el vino y ojalá sea Chileno/

Ayuda

Un año y tomar maletas/ se sufre, se llora, se acaricia la muerte del incierto/ el camino sigue siendo el soplo de cansansacio de varios silencios/ atrás quedan los secretos de los edificios y los parques que no se conocieron/
De amigos, he de decir que quedaron varios y con varios acentos/ en un país donde se condenan los sueños de quienes somos extranjeros/ las semillas están vivas pero los poemas muertos/ no se habló el mismo idioma, por eso antes de llegar se tuvo el boleto de regreso/

De amores, he de confesar que apagaron varios incendios/ copa a copa con los recuerdos, todos los llevo/ sigue siendo un misterio/ en estas tierras poco se ven los aguaceros/ pocas llamas opacaron los gritos de los silencios/ fue una guerra entre sus oraciones y mis deseos/

De músicas, el folclor es un libro de historia enterrado en un paraje desierto/ este país premia dejar de lado al que vive y picar el hielo/ voces cantaron, voces mintierón, voces desgarradas, voces de carcajadas/ no lo entiendo, pero estas voces sonaron mejor que las que escuché en el metro/

De Santiago, he de decir que fue un mal sueño/ un hueso fracturado en pleno alumbramiento/ una mirada que no mire, que nunca tuvo dueño/ una frontera entre lo feliz que se ha sido y lo triste que me siento/ Santiago fue una pareja perfecta sin compañero/ una víctima del toque de queda y el destierro/

De Vuelta

De vuelta a las hojas de jazz, pensar en jazz es pensar en Bogotá/ Es regresar al aroma del chocolate fresco y la lluvia recién llovida/ al pan caliente en canasta y las voces de la protesta en cada esquina/

Es sentir pasar los pétalos de las rosas en cada semáforo y el café en los labios de cada mujer que espera en casa/ los museos tendrán sus puertas abiertas y la comida su típico olor a "recién hecha"/

Bogotá, Bogotá, Bogotá/ Mil alegrías por cada letra de su nombre y los partidos de fútbol bajo su cielo/ Es usted la fuerza que logra convertir el té en canela y la sal en ambivalencia/ usted es mi cuerpo, mi alma, mi silencio, la temida voluntad de terminar sin estar muerto/

Es su viento en el que las cometas se rinden y al que los novios le huyen por considerarlo traicionero/ es encontrar un lugar aislado del ruido de la gente/ es sentir que por fin esperan unos brazos abiertos/

Nuevo

Un nuevo disco entra a la memoria, entra para quedarse y hacer un living, una cocina, una habitación, una comida caliente/ aun asi, no logra hacer que cambie de pasaporte, que renuncie a lo que quiero renunciar, que deje de servir vino todas las noches y me bañe en vodka a diario/ el sudor de la frente es indiferente al cansancio que se siente/ es verdad, un nuevo disco entra a la memoria, pero uno viejo se despide/ es un capitalismo barato de los afectos, porque un disco es afecto, no importa si es amor, odio, o lo que sea, pero es afecto, es poner toda la impotencia sobre una canción que igual que la vida va a terminar en tres minutos/

Vista

Caníbal que cruza la esquina/ una estrella fugaz lleva una uva y la lluvia es su mal vino/ la luz esta sedienta de volver a llorar, de volver a gritar/ el camino pasó y no se llego a puerto/ no hay mas caníbal, no hay mas esquina/

la herida se abre y el presente quita los meridianos que parte el ayer del hoy....

Ayer

Un abrigo con cuerpo de mujer se acerco a mi piel/ venía como los deseos de un suicida que quiere la vida/ sus labios vestían el color con el que se visten las gotas de lluvia/ sus cabellos son el hilo que teje la cura para el abandono al que le llego el final de la espera/ sus manos son el otoño que espera tímidamente en la copa un buen vino/ su voz son los discos que nunca he de escuchar y que muero por coleccionar/ un café adorno las miradas pero las lágrimas nunca en un hombre se podrán disimular/ no me interesa que los poemas que le recité se desvanezcan como una estrella fugaz/ el mar es muy grande y otros peces han de nadar/ ahora estoy fuera del agua/ perdí la inocencia y ella hizo que a mi postre le pusiera dos kilos de sal/ no hay salida, bajo el cielo austral aposté a los almuerzos compartidos pero ahora estamos partidos, en restaurantes diferentes, en tintos desplomados, simplemente con una espera que la piel no es capaz de tolerar/ soy un extraño que juega a rebelde, no hay risas, no hay perfumes que embriaguen y muestren una salida, un acento diferente, a ella no le importa, las canciones siguen pasando y el vinilo desapareciendo/ por ahora me quedo sin destino, sin vino, sin carta de navegación por que la entregue y la perdí/

No hay que esperar que los colores sean a blanco y negro/ No volverán los otoños con sus temidas certezas/ No se transformaran las palabras en recetas ilusorias/ No estará el café esperando al final de una tarde de lluvia/ No se vaciarán sobre las manos los perfumes traídos desde tierras lejanas/ No hay nada mas que decir por hoy....

Sin Lluvia

Una Mañana sin Lluvia y la mentira se vuelve gota de agua/ los volantines se enredan y se quedan en la parte del pecho que se denomina austral/ las banderas se alistan ante el grito del niño desesperado/ las veredas se visten de paño en el nublado cielo/
una gran silueta se convierte en la taberna que se visita después de volar por las estaciones del metro que llevan a La Moneda/ Un vino ha de calmar las ansias de libertad/ la credibilidad tiene cuerpo de mujer que ha sido castrada/

Un Par

Necesito un pensamiento que deje en la acera las huellas de ambos zapatos/ una nube que acepte la lluvia y el sol al tiempo/ un lamento que sirva de causa y efecto/ necesito soñar con un par de cabezas/ una que sea Anglicana y fume cigarrillos conmigo en la ventana/ otra Romana que expié las culpas del cáncer que se esta gestando/

Las dos cabezas son la ceguera y la visión al tiempo/ el chocolate de despedida y el ramo de bienvenida/ el Génesis y el Apocalipsis/ la canción que nunca grabaré y el libro que (¿Será que si?) algún día publicaré/ son los motivos que no puedo controlar y las ganas de convertir el destino en un mar para navegar/

Se puede tener una voz de cartón, una receta para retroceder el tiempo, un primero de febrero para que el alma retorne al cuerpo, las luces intermitentes no alcanzan a controlar la terrible oscuridad de una foto tomada a blanco y negro, los dos colores al tiempo, tan solo en un instante conocí lo que es estar vivo y muerto en el mismo momento/

una humana comunión no es posible entre dos caminos que van al mismo puerto/ los buenos aires soplan y Santa Fe de Bogotá esta mas húmeda que de costumbre y la cocina sigue vacía esperando a que vos la volvas a llenar de buenos sentimientos/

Manifiesto

Mujer que sepa amanecer sobre la vereda y duerma sobre las hojas del jazz/
que tenga apellido en italiano y los ojos busquen otro horizonte/
que disfrute tocar el piano y mojarse en una lluvia interminable/
que convierta cada beso en una agonia y cada abrazo en una bienvenida/
que tenga acento pero no sepa de freud/
que vista abrigos de paño profundo pero abrigue mi alma cuando se desnude/
Mujer que sepa cautivar a traves de las fotografias y enamorar con los silencios/
que cada parpadeo sea mi trampa y cada caricia mi escapatoria/
que las lagrimas endulzen el cafe pero no agrien el almuerzo/
que crea en Mahoma, Buda, Nietzche, Gaitan, Baco, pero que sea totalmente romana/
que convierta el mundo en colores y de noche tome fotos a blanco y negro/

Pistas

Una banda toca rock´n roll/ otra busca escribir su primera cancion/
las notas se confunden entre los tragos de mal alcohol/
y los pasaportes buscan y rebuscan una receta para regresar/
Santiago ya fue, el guion se sigue escribiendo/
en un momento ya no se sabrá nada/ nada sabrá a algo/

Primero

Primer inicio/ del primer inicio del inicio/
una cuadricula vacia es la moneda que se tiene para pagar/
es lo primero de lo segundo/
y lo segundo de lo primero/
algo publico/ algo hecho/
inicio del primero/
pasaporte puesto en ceros/