Vertiente

Vuelven los colores a la punta del lápiz/ las canciones a las cuerdas de la guitarra/ las mujeres a su pureza y el vino al invierno/ los mejores momentos han de ser semilla y las fronteras han de sanar en cada trago/ una mirada vuelve al progenitor y las caricias se transforman en vertiente que viaja en avión/ los idiomas tardan en aprender a hablar y las Biblias en psicoanalizase/

cartones hechos de despedidas sin sentido se convierten en sobres que aun se entregan/ el cartero se niega a entregar locuras por correo y el vinicultor esta por jubilarse para por fin ser actor/ todo es una vertiente sin sentido/ no se ganan concursos de escritura y el cheque mensual no llegará porque el contador esta de vacaciones en Chiloé/

el funk empieza a convertirse en sabor de café con helado/ a Bach no le importaba la belleza de los pianos aunque si el color de las piernas que tocaba noche a noche/ el corsé se vuelve frustración y la mascara no tiene pasaporte para entrar a la cárcel sin sentencia/

vuelve el blues a aparecer en los recuerdos de una Bogotá medio insegura, medio iluminada/ tras el rastro de las mujeres que buscan clientes y de los clientes que vuelven a casa/ los hijos siempre serán hijos/ volverán a cocinar con la vieja receta que siempre fracasa y que siempre se espera/ la vertiente de un lugar que respira de noche y canta de día/