Del Pacifico al Atlántico

No sé si vuelo del Pacifico al Atlántico/
Si las montañas en verdad serán capaces de destruir y separar/
O si lo hacen para tan solo volver a unir/
Debería saberlo, pero todo mal poema nunca tiene una respuesta/
Y no es coincidencia, este es uno de ellos/

No sé si algún día podré escribir una canción de amor/
Una que sea más que un simple desagravio de fronteras/
Una que no convierta una despedida en un acaso/
Y que pueda dibujar la ruta para llegar de nuevo a casa/

Atrás quedaron los viernes furiosos y los sábados de arrepentimiento/
La mentira, la verdad, la mentira que fue verdad y la verdad que fue mentira/
El Buenos Aires callado, el Santiago adolescente y la Bogotá madura/
Atrás quedé yo, escribiendo cosas que no son ni poema ni canción/

Así es, nombrar la palabra “amor” significa lo mismo que despedida/
Y es tan mal utilizada por mí, que si reviso lo que escribo siempre aparece/
Como una manera de exorcizar el mal humor y el amargo sabor de boca/
Que deja el despertarse y encontrar la cama vacía y las sabanas sucias/

Entre Cali y Guadalajara hay distancia (a dos manos)

Una primera frase que no quiere servir de ruta de navegacion, ni de pase a bordo de un viaje que existe en el lenguaje pero no en el sentir de la admiracion/
que se pierde en el verde profundo del mar que sin susurros extiende palabras insonoras en el caos medieval de los sentidos y del mal humor, que sin permiso evaden responsabilidades del pensamiento/
Un trago, dos idiomas, dos distancias, dos basureros, todo eso suma ocho menos uno que es el doble de cuatro y el multiplo de 2 por si mismo, pero uno sigue siendo uno mismo/
uno es el resultado de los propositos que alguna vez, no muy lejana hicieron parte de un sueño... que desvaneciendose entre los dedos de la desconfianza, resultaron ser el norte de tu vida/
el norte es el norte, el sur es el sur, el occidente no se que sea, y el oriente es un acento distinto, un aroma de botellas que caen del quinto piso y hojas que sirven de sombra ante la mala salud/
sombras llenas de acordes y versos incomprensibles que de la memoria vuelan sin oriente alguno, que de alegrias se pierde en el mar de somnolientos recuerdos y son alegrias......

Nadie

Nadie sabe lo que se respira al despertar en las montañas/ Es una mezcla de rocio y perfume de chocolate caliente/ una mirada que se mezcla con los sentidos y la humedad/ un grito que se devuelve de par en par para convertirse en lago, en cielo estrellado y lluvia casera/ Es tan solo una mezcla que encarna la soledad del abuelo y la triteza del padre/ La amalgama de lo perdido y lo benevolente que esta por venir/

Para decir

Decir que sos un buen vino, algo que no madura en un año, en dos, en tres, sino en toda una vida/
Decir que es halagador escribirte un poema, no lo es tanto como cerrar los ojos y escucharte cantar/
Decir que alguna vez escrbiré algo interesante y con sentido, no tiene sentido, por eso me debo dar las gracias a mi mismo/
Debería decir que con esta frase se concluye lo que quiero decir, pero el concierto aun no termina/

Nada vale algo

Amo tanto la vida, que volaría mi cabeza para volver a nacer/

ahora ahora....

Te aviso que llego sin avisar/ que si no te conociera me enamoraria de vos, y que a pesar de todo, resulta dudoso tener certezas/

Equivoca ¿té?

Una piel se va de mis manos/ una vida con gritos de niños/ un cafe que nunca se terminó de beber/ una mentira, tan solo una mentira, anclo los pulmones en el panteon de lo que no se quiere, de lo que se omite, de lo que rechaza/ una vida menos es igual a una caricia menos, a un erotismo menos, a una frustracion mas....

Equivoca ¿dos?

Se equivoca la torah cuando dice que no hay un hilo que una la pestaña de un girasol con el agua en marte/
cuando dice que el corazon deja de latir cuando se muere y que el escribir es una oportunidad de conseguir mujeres/
se gira en el sentido contrario del reloj y es mentira que las mujeres prefieran a los que no saben bailar/
uno mira al viento revolotear y a los cometas conspirar/
pero hoy quiero dar el gusto de decir que el besar los pies al bailar, es un don que hoy me quiero dar/
solo por hoy quiero darme el gusto de aburrirlo señor lector, y de decirle que me quiero equivocar/