Cantar al viento sobre las rocas/ unos labios que nunca podré besar/
Unos besos que saben a Kind of Blue, a galletas sobre el tocador/
Sus dientes tan blancos, tan sencillos, tan violetas en contraste con su voz/
Una delicada navaja que divide el terciopelo de la vida en pedacitos de poema/
Un día me decís en francés que sí/ que el otoño que tenés para dar no es para mí/
Un día llegará aquel hervor que saque toda la melancolía de la habitación/
Mientras cada nota es un oxigeno que alimenta el olor de la vainilla/
Un café que es una rosa sin espina, sin ruta, ni inspiración/
