.aca esta.
.del primer día.
Salir a buscar los besos que no son/
Los que hagan olvidar la primavera húmeda/
Que dejaron estos calendarios y sus jadeos/
Una princesa blanca, hecha polvo, sacudida,
Tirada sobre el vidrio y la mirada rota/
Es lo que queda de todas aquellas canciones
Que me cantó, que me robó/
Sus besos son estas letras que están acá/
Pávidas, temblorosas, lejanas del sol/
Queriendo llegar a su piel, a su deseo/
Como amante en solfeo que dejó el miedo/
Era tan precisa cual partitura/
El cielo nunca estuvo a su altura/
Solo el caer de la lluvia y sus gotas/
Se comparan con su música/
El viaje ha sido en vano, un absurdo de lo absurdo/
Perdí la literatura y la frescura/
La magia de las recetas y los cocteles/
Me perdí a mi, la perdí a ella/
Ahora que el otoño reconcilia y mata/
Y en el café aparece el redondel de su falda/
Como único consuelo para el desespero/
Para recoger sus migajas y salir de aquí/
No sé si creer o no en el destino/
Pero los cabellos que dejó enredados en la almohada/
Son los hilos con los que tejo ahora mi camino/
.falta.
Ojos color tormenta. Sonrisa sabor asfalto.
Besos al azar. Sabanas de manzana y canela.
Desvelos hechos maleta. Libros que atraviesan las certezas.
Psicología del mal amante. Suicidio del amén.
Deudas debajo de la piel. Sol que busca al sol.
Mariposas hechas licor. Hilos de panteón.
Lagrimas viajeras en barcos de vapor.
Oídos de menta. Olvidos y ventanas abiertas.
.voz.
Cantar al viento sobre las rocas/ unos labios que nunca podré besar/
Unos besos que saben a Kind of Blue, a galletas sobre el tocador/
Sus dientes tan blancos, tan sencillos, tan violetas en contraste con su voz/
Una delicada navaja que divide el terciopelo de la vida en pedacitos de poema/
Un día me decís en francés que sí/ que el otoño que tenés para dar no es para mí/
Un día llegará aquel hervor que saque toda la melancolía de la habitación/
Mientras cada nota es un oxigeno que alimenta el olor de la vainilla/
Un café que es una rosa sin espina, sin ruta, ni inspiración/
.today.
Una canción no es nada más que un fracaso hecho palabra/
Un sentimiento, una promesa, unas malditas gafas puestas sobre la mesa/
El disco de jazz que no se escuchó, los pasajes de avión que ella jamás usó/
Es solamente la intención que pongo en mi oración today/
.infinito.
Hoy el gato jazz vuela por la torre de la catedral/
El mimo imita los sentimientos de la vez primera/
Aquel libro que llegó de Guatemala incita a ser poeta/
La diferencia entre ser uno más y alguien menos es abismal/
Uno nunca sabe si lo correcto es moral o si lo católico es correcto/
Uno puede llamar a las dos de la mañana y decir que todo está mal/
Decir que no hay lenguaje, que hay mucho alcohol/
Solamente es una violeta en el aparador/
A veces quisiera morirme, partirme en pedazos/
Uno no ve el deseo cuando se cuenta en dólares/
Uno se provoca, uno dice que es un estúpido/
Que es una triste estrella, que es media boca/
La mujer que quiero llamar a las 3 am dice no/
La mujer que deseo no es la que quiero/
La que quiero no es la que amo/
La que contesta no es la que llamo/
