.espera.

Me cuesta no respirarte/
No llevar de la mano tus ansiedades/
No mentir cuando la extrañeza
De la visita toca la puerta
Y no sos vos/

Cuesta dar el primer paso
Cada mañana con el primer respiro
Si la hoja de ruta no me dirige
A tu cuerpo, a tu presencia,
A tu infinita distancia/

La celeridad de las palabras/
Y la caricia que atrae la electricidad
Derriba las hojas que tengo por oscuridad
Y muestran tu sabor
Y sucumben a tus migajas/

Cuesta ver el horizonte
Cuando otros ojos te dibujan
Y otros olfatos te describen
Y los horarios son verdugos
Y la espera no termina/

.mala calidad.

El espacio que hay entre gota y gota de lluvia
Es el espacio entre los besos del sudor que cae
Siento que no puedo ser yo
Cuando volteo por la esquina

Las personas son catas amargas
Perdemos porciones de mar y dulce
Zapatos, miradas, consejos
Y uno que otro buen pecado

Esta poesía es de mala calidad
No tiene soberanía ni principio
Ni siquiera es poesía
Ni sos vos ni soy yo

Simplemente es desorganizada, bucólica,
Huraña, ingenua, tonta, indescifrable,
Soltera, fea, engreída y vacía,
En últimas soy yo

.no se.

Cuando una mujer dice “no sé”/ el vals deja de sonar/
El rosario no marca más las doce/
Las miradas escapan por la ventana/
Y no hay mas fines de semana/

“No sé” tiene las mismas partículas que “je t´aime”
Pero al revés/ escrito con realidad, con hastío/
Los relojes dejan de marcar los segundos/
Y los silencios ahora son vecinos/

Cuando una mujer dice “no sé”/
La lluvia moja los espacios vacios entre ella y yo/
Los ríos dejan de llegar al mar/
Y las iglesias de tener altar/

“Je ne sais pas” es más largo y no es reemplazo/
Los cuerpos se distancian/ los besos dan frio/
Y la sal es el color de su vestido/
Y el único anillo de compromiso/

.falsa copia.

Suenan los violines agrios
Residuos de aquella canción
Fuiste la resaca y la borrachera
El mariachi puesto en mi balcón

Atrás quedaron dormidas y vestidas
Las musas, las guitarras y las bebidas
Fuiste una tormenta hecha de sol y ron
El rosario que nunca se rezó

En el camino se atrapan falsas mariposas
Que tienen buena silueta y no imaginación
Fuiste muerte, masacre y violencia
Tus silencios ahora no valen ni una moneda

Quedan solos el tango y tu media cabellera
Fuiste una falsa copia de la belleza
Los últimos quince minutos del partido
Fuiste fusil y paredón

.vestido.

Un día a la vez
Que permita delinear
Ese tipo de poesía
Que tenés por labios

Romper los platos
Ajustar el rímel
Calibrar la sonrisa
Aprender a no llorar

El vestido está listo
Cabello ondulado
Seducir con la piel
Sedas al viento

Vino rosé
Brindis aquí
Lamentos allá
No gritar

La música suena
Mientras ella
Tímidamente ella
Está sola

.agrio.

Tengo un dulce de guayaba
Entre pestaña y pestaña
Agrio, lejos de las hojas,
Vertido en hojarasca

A veces la miel de sus cabellos
Es dulzura entre la dulzura
Y se convierte casi en poema
Casi en quietud, casi en tortura

Ata los clavos de la cruz
Con cordones de caramelo
Menta a menta, yerba a yerba,
Poco a poco queda sin aliento

Episodios de un coma de juguete
Y paladar insípido de las palabras
Podría de dejar de ser gato
Y ser receta de dulce maya

.deriva.

Esta es la primera vez
En que no extraño tu sudor
Ni tu deseo loco por ser casta
Es la primera vez de tantas

A tras quedaron la sangre
El motor y esta tibia deriva,
Es la primera vez que te desvaneces
Y tus heridas se cuecen en vinagre

Esta es la primera vez
Que te callo, con rabia y satisfacción
La primera vez que dormís afuera
Con frio, sin redención

La palidez de tu mirada
Ahora me resulta repugnante
No quiero toparme otra vez
Con tus palabras llenas de nada

Esta es la primera vez
Que te recuerdo que tu vida
Está llena de aire, empacada al vacio,
Incolora, insonora, sin mí

Te vas a extinguir
Como la nieve del tercer mundo
Esta es la primera vez
Que no te pronuncio